ellos tienen fuego en el corazón.

411

2012-02-08T20:24:00.000-03:00

donde el álamo cruza las aspas del viento
intento poner versitos atados con cinta bebé.
dos nudos y ya están de su majestad a la merced.
mientras las muchachas buscan la forma nueva
buscan la manera de atarme a mi a sus pestañas
de hacerme sentir sus novedoso cariños
todos los ciudadanos juegan a ser niños
inventan con sus manos antiguos ritos
juegos circenses simples
y atracones de golosinas.
comen pompeyas de chocolate
catástrofes de pochoclo.

donde descansan las palabras tengo una carie
en ella los microbios se alimentan
intentan con sus dientes comer mis dientes
comen restos de berenjena
y restos de calcio.

donde pelean los valientes no hay ninguna guerra
pero la sangre corre a chorros de todas formas.
asienten los alumnos en el colegio
treinta y tres cabezitas dicen: si maestra.

donde mueren los poetas sólo queda el silencio
se callan la música y el ritmo y el volcán
lo congela todo con sus cenizas heladas;
pero un silencio bello como cisne de azúcar
un silencio que es eco de la palabra.

las muelas
mientras tanto
duelen tanto.

410

2012-02-08T20:23:00.001-03:00

ella es un poco linda
su rostro un poco tierno
me recuerda a cosas chicas
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan las chicas.

me recuerda a las pastillas yapa
me recuerda a mis botines
me recuerda a las frutillas
y al olor de los gomines.

ella es un poco simple
cuando sonríe el mundo brilla
me recuerda a las cosas grandes
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan chicas grandes

me recuerda a los bosques
me recuerda a un balde de helado
me recuerda a los relojes
y a a la piel de los duraznos.

ella es un poco torpe
cuando corre se tropieza
me recuerda al colegio primario
la veo jugar al handball
en el patio un día de lluvia
con el equipo de gimnasia
con la gracia de un pino que se cae
besando el aire desde lo alto.

me recuerda a Demeter
me recuerda a Dios
me recuerda a la nieve
y al olor de los jazmines.

ella es un poco loca
cuando llora la lluvia calla
me recuerda a las princesas de los cuentos
en las que los chicos sólo vemos
mujeres que no sabemos bien como amar.

me recuerda a mi primaria
me recuerda a mil consejos
me recuerda que tengo que dar las gracias
por ser un piojo
y vivir entre su cabellos.

409

2012-02-08T20:22:00.000-03:00

¿Querés que te diga que hay una luz,
un lugar hacia el cual todos vamos?
¿Que todos somos Dios y no existe nada malo?

No puedo, no puedo y no puedo
porque no me gusta mentir
para que la gente mala
tenga la conciencia tranquila.

No puedo, porque principalmente
no me acuerdo, no me acuerdo.

Sufro una amnesia de barrio
que lejos de ser una psicopatología
es un temporal terrible y místico.

No recuerdo cómo era la vereda de tu casa
ni la panadería dónde compraba
las medialunas para el mate.

No me reconozco en mis retratos
pero ahí estoy en las cámaras
guardado del paso del tiempo.

No puedo recordar casi nada,
y lo poco que recuerdo es tan fútil
cuál es la utilidad del aprendizaje
si todo se pierde.

No recuerdo el nombre de mis maestras
ni siquiera la de cuarto grado
quizás si su voz un poco
pero seguro la estoy inventando.

No me acuerdo el nombre
de mi primer peluquero
no recuerdo que edad tenía
la primera vez que fui sólo.

No me acuerdo de la primera paja
ni del segundo beso
ni del primer asalto.

Cuando uno no recuerda
es entonces necesario
pensar un poco en la membrana
en el límite que separa
lo espurio de la verdad.

penetrar en la realidad
escuchar el chisme de las estrellas
que se esconde en estos números
que escribís en la oscuridad.

todos los mentirosos
me miran a los ojos y me dicen:
"yo se lo que fui en mi vida pasada"
y yo ni siquiera recuerdo
mi última muerte.

408

2012-02-08T20:21:00.001-03:00

Tal como arriba es abajo
repite el Hermes de abajo
lo que dijo el Hermes de arriba
reflejándolo perfectamente.

Entonces si decir es repetir
lo que otros ya dijeron
en esferas mas excelsas
por qué no decir lo mismo de "replantear"
por qué no pensar que otro ya lo replanteo
y vio la arista que uno esta por mirar
y ya se encargo de hacer jugo
con los limones que la vida le dio.

La vida es la repetición constante
de una única historia que dos viven,
la separación eterna de dos amantes
que eternamente se reencuentran,
y para siempre se separan.

Ese es el secreto del diseño
el secreto del arquitecto
el misterio del artista

...del Masón no sé,
no se me esta permitido opinar.

407

2012-02-08T20:12:00.000-03:00

"Y sin embargo todo el mundo quiere respirar

y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'.

Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".

-Mai '68

Andan en moto sin casco
por los carriles del metrobus
llevando a chicas borrachas
hacia lugares oscuros
dónde pueden hacerles
lo que ellos quieren.

Monstruos de cuento.

406

2012-02-08T20:09:00.000-03:00

Anoche me besaste de nuevo
mientras el agua hirviendo
caía del cielo para levantar
el polvo de las baldosas.

Anoche me dijiste algo encriptado
"nos vemos el sábado y te explico",
comienzo a pensar que tu novio
no existe.

Anoche todo se continuaba
como la segunda parte de la vida,
como si reencarnáramos oníricos
para seguir divirtiéndonos
como sólo nosotros sabemos.

Anoche bailábamos el mismo vals
el mismo que bailan las estaciones
y me preocupaba por preparar un final
mientras besabas mi cuello
y me susurrabas al oído,
que no debo finales,
que aún no empecé a cursar.

Anoche abracé la locura
pensándote aquí cerca de nuevo
dulce fantasmita perlado
sueño de una noche de verano.

Anoche te soñé una vez más,
mientras daba vueltas
en las sábanas húmedas
del febrero porteño.

405

2012-01-18T23:46:00.001-03:00

Preguntame si me voy
entonces diré que no,
que me quedo yo aquí esta noche
a ver a los mostros del pueblo
a buscar los duendes cerca del arroyo
bajo el puente donde todo tiene
el color de un gris cansado y viejo.

Preguntame si me voy
entonces te diré que no
que me quedo a buscar a la china que me chamuye
que me venda los yuyos para el amor
y que me venda el amor después de los yuyos.
que me susurre al oído después del pecado
que todo es cierto, cualquier gualicho,
cualquier embrujo es cierto
que la magia es ciencia.

Preguntame si me voy
entonces te diré que no
que me ausento un día tan sólo
me voy a llevarle flores a la virgencita,
a rezar un rosario de frutillas
a reir un rato.

Me voy tan sólo un día al pueblo
porque para creer en Dios,
primero hace falta
comprar las velitas.

404

2012-01-18T23:45:00.000-03:00

faltan monedas para la una
faltan aun mentiras para la una
tenemos tiempo todavía
para hundir nuestros dedos
en el misterio
en la cacofonía
en la materia.

Tremendo tango y termina siendo
al final tan simple y tan tonto:
tantear los bolsillos
en busca de algo redondo
para insertar en tu pecho
y darte vida de nuevo.

viajar adentro de los bolsillos
y encontrar un pedazo de carbón
y dibujar un circulo sobre tu frente
un círculo sobre tu cuello
un círculo sobre tu vida
un círculo sobre tu vientre.

darle al fin a tus brazos
a tus brazos y a tu espalda
una infinita eternidad redonda
un tiempo último.

Permitirte encontrar en mis ojos
a tu propia mirada mirándote
mirá dentro de mi,
a tus vivos y a tus muertos
y entendé de una vez por todas
que para volverte inmortal
primero hace falta
dejar de nacer.

403

2012-01-18T23:42:00.001-03:00

Fiel al tiempo del silencio,
que me obsesiona firme
y se pasa lento,
escribo.

Una rima aniñada,
la búsqueda de la parola perfecta,
de el idioma del Dante.

Me siento nene hoy buscando,
me sentí niño que ya no es hoy
que ya es tarde.

Y la busco, la busqué,
al tiempo no lo entiendo.

Enfermo y obnubilado
busque a la palabra
en cada palabra del actor
en cada película lenta.

La zamba de lo eterno
que me obsesiona y me hace ir
al templo del sol los domingos
para enamorarme siempre;
pero se disuelve rápida,
se me escapa ágil,
toda certeza de perfección.

y lo busco, lo busco
al tiempo perdido
a la sombra de las muchachas en flor,
en cada silencio del príncipe,
También en la cara de flaubert,
no en sus libros.

En sus bigotes,
sus bigotes de capo,
de flaco que entiende.

Como el señor de la librería ocre
que también entiende un poco
a la milonga de los 4 minutos,
que se sale corriendo de la radio
antes de que se terminen las pilas
al chan-chan y al fin
a la palabra FIN escrita
con letras grandes y blancas
sobre un fondo negro e inmenso,
que se parece tanto al cielo.

402

2012-01-18T23:37:00.000-03:00

Escucho esta noche
el bramido del fantasma entre los pinos
lo siento espiar mi desnudez,
hurgar en mi falencia,
notarme la carencia
y besarme los errores.

¿Con qué intención ha vuelto?
¿Por qué razón mi negra?
¿Qué querrá esta vez?

Quisiera comer tus pies
para que no te vallas nunca
y me protejas de la sospecha.

Que me protejas a mi
al adulto decidido poeta
por causas de fuerza mayor,
que no guardar rencor
pero muerto de espanto
esta esta noche.

Es que creo en todo
es ese mi pecado,
seguro ese me condenará;
me hiela la sangre
la opinión del espectro,
no cumplir sus espectativas.

Y es que se que a veces escribo muy mal
pero como un boludo pienso
que Disney tenía razón
y que si sigo mi corazón
algún habré de hacer
aunque sea éste postrero.

Mi consuelo es que vos estas ahí
enroque de rapsoda,
barda bardera,
para decirme:

Que no existe el aparecido juez
y es sólo el viento bailando en los árboles
el ruido que escucho;
el resto lo invento.

401

2012-01-18T23:34:00.000-03:00

ojos verdes quién te trae
a esta antesala de la jungla
quién te dijo que vengas
y que inundaras de fuego
las casas viejas
en las que vivimos.

Piel de oliva
verdad mestiza
casi mentira.

Aún es temprano
no despunta el alba de mis años
no madura el fruto de mis manos.

Aún no llegan los rescatistas
los pacientes esperan pacientemente
y los impacientes ya se han ido.

pero todos gustaron un poco
del caos de tu belleza caoba.

y entre los pacientes
quedo yo solamente atento,
atento a vos preguntándote
¿a vos quién te trajo acá?

A esta estación destartalada,
a este pueblo dónde somos cien
pero somos dos, yo y vos,
y los burros por delante
nuestro,
pastan.

¡Hay ojos verdes!
Me matan tus ojos
aquí en Lima,
me matan...
limón.

¡Hay hembrita haitiana!
¡Caribe perfecto!
Virgencita de Itatí
monzón de milagros.

No me intereza quién te trajo a este mundo
vamos juntos hacia dónde vallas vos.

400

2011-12-31T17:41:00.000-03:00

"Esta realidad es un infinito que esta más allá de toda comprensión

y sin embargo, puede ser percibida directamente,

y desde cierto punto de vista, de un modo total".

-Aldous Huxley.

"Vida simple y pensamiento elevado, ese es nuestro lema".

-A..C. Bhaktivedanta Swami Prabhupada

Pongámonos a ver con el tercer ojo

qué canciones son las que nos atan

a la avalancha de lágrimas desembocando

en avesmarías, en estuarios y deltas.

Pongámonos las ojotas y que se nos tuerzan los tobillos

que este mosquito que mi mira y se relame me coma,

sacrificarme a los hematófagos para después

cumplir mi sueño de niño e infectarme de vampirismo.

Mirame detrás de las cosas que escribo

y ponete el pullover gris que vas a viajar en subte

y cuando viajes en subte necesitas ese pullover

para ir sacándole las bolitas a la lana

y juntar de a tres, y juntar de a cuatro

y fabricar una más grande,

una super bola de bolitas de lana de pullover

y aplastarla entre el pulgar y el índice

pensando en que la vida puede no ser esto.

Pongámonos de acuerdo acerca de las posibilidades,

porque es solamente cuestión de hormonas al fin de cuentas.

el alud de serotonina bajanado por la columna

bajando por el ascensor que nunca nos tomamos

hasta la base de nuestro cuerpo

y rebotando en una cama elástica un poco mas abajo

de tu útero y mis sueños siameses

para irse para arriba como después del "banshishampin".

Pongámosnos los dos pullovers porque nos vamos

nos vamos para arriba después de muertos

flotando nos vamos para arriba a morder las nubes.

Vamos a dejarles chupones al cielo para que Dios

los miré a la mañana siguiente durante el desayuno

antes de irse al trabajo y se preocupe.

Para que Dios piense en el amor que hicimos

y se ponga contento porque al fin aprendimos

después de tantas vidas aprendimos que el amor

es lo mejor que se puede hacer en esta tierra

de agua y tierra y lágrimas y estuarios y alas y deltas.

Pongamos nuestra mejor cara porque somos menores

y estamos llendo a comprar cerveza que un día

vamos a dejar de tomar porque todos

un día dejan de tomar cerveza

y empiezan a leer la biblia.

Cinco o seis años mas tarde tienen hijos

con esposas que no quieren,

en barrios que no parecen barrios.

Pero eso sí, todos guardan a las canciones avalancha,

jugar a la botellita y morirse en el telo,

así de simple y doloroso y verdadero.

Pongamos entonces el disco que escuchábamos en tu casa

el de la canción que habla de la trampa

que habla de las tumbas de la gloria,

y cuando me valla a morir voy a pensar

en Fito y en Bersuit y me sentiré un tonto.

Igual hoy no me voy a morir

me quedan décadas, quizás algún lustro más

si hago un poco más de ejercicio,

aún me quedan seiscientos poemas en las manos

cinco o seis musas mas tarde tendré hijos

con esposas que me recordarán vos

en barrios parecidos a este.

Luego abandonaré todo, incluso el lenguaje,

vos cuando me extrañes, cuando te sientas noche

pone la cola en el piso y cerrá los ojos,

pensame, pensame, pensame y pensa estas letras,

ellas solas te pueden mostrar el camino hacia dónde estoy.

Ponete un pullover y salí siempre, siempre a la calle,

siempre a la plaza, siempre al mar, siempre al río,

siempre a la montaña, siempre al viento,

siempre a la lluvia, siempre a la vereda,

siempre a la maravilla, siempre al recuerdo,

siempre al espasmo, siempre al sol,

siempre al cielo, siempre al útero,

siempre a ese lugar en el que pusiste

tu cabeza en mi regazo y por arte de magia

le pusimos la traba al tiempo

y fuimos eternidad con sabor

a chicleglobo bazooka.

399

2011-12-31T17:28:00.001-03:00

Tener hijos tiene que ser
una actividad rebelde
por mas que los números
(la cantidad de personas)
nos muestre que es bien popular.

Tal vez ese sea el quid de la qaestio
hacer de lo numeroso y popular
un acto de rebeldía comprometida.

Ser una creatividad única
al igual que todos
los cristianos de la cuadra.

Yo quiero que mis hijos inventen historias
que cuenten cuentos
que coman pan dulce y mantecol
durante todo el año.

Quiero que la primera vez
que les ofrezcan droga, digan: Si;
para que para la segunda vean
que la droga es popular
pero no es rebelde.

En cuanto a vos y yo
quiero que garchemos en invierno destapados
cegándonos de frío mientras suena
la chicharra del telo.

Quiero que la vida valga la pena
pero también quiero que sea divertida
y que vivamos del otro lado de nazca;
que la paternidad nos agarre en paternal,
pero que nuestros hijos no sean
del bicho ni de allboys,
ni ortodoncistas ni abogados,
ni telemarketers ni repositores.

Quiero que sean hinchas del viento
quiero que sólo vayan a canchas
donde son ellos las estrellas
y que vallan al cielo,
pero a un cielo copado,
con pistas de skate.

Que sean artistas o criminales
o mejor
un poco de ambos.

398

2011-12-31T17:19:00.001-03:00

Un artesano les dio forma e hizo la escultura
de barro, de arcilla, de tierra hizo escultura,
después quizás hizo el molde de yeso de París.

Vació el bronce hecho agua en el yeso
esa noche beso a sus hijos en la frente
y miró los pies de su esposa
mientras ella dormía.

Los astros entonces se alinearon
llovieron flores de los cielos
el ídolo estaba completo,
brillante, pesado, metálico.

Los sacerdotes del fuego
llamaron a la deidad
la invitaron a manifestarse
a fundirse en la fundición.

Los Dioses en el comienzo
nos hicieron de maíz
nos hicieron simples,
ahora nosotros los hacemos,
y quién es quién
nadie sabe.

Todo es magia,
el resto no existe.

Lo afirman los Vedas
pero también el Popol Vuh.

397

2011-12-31T17:12:00.001-03:00

Bienvenido/as a la fiesta de las águilas
estamos invitado/as a beber
de la sabiduría mas antigua
de el arte mas elevado
el arte de los pájaros.

Invitados a vivir el calor con humedad
y a brillar en el calor seco.

Yo elijo entrar/subir entonces al lugar
donde las ramas de los pinos
parecen hermosas víboras petrificadas.
Elijo soltar las amarras del ancla.
Terminé ya de leer el libro
y me fui a tomar mate
con los aguiluchos.

Hacia abajo todo el campo
era un colchón de flores amarillas
y si miraba hacia arriba
todo era sol y fuego.

El rey de las aves
entonces me dijo:
"El lugar más oscuro
de este sistema
es el centro del Sol".

Después desplegué mis alas
y empecé a nadar por el cielo.

396

2011-12-31T17:04:00.000-03:00

Aún no bese al mar
lo tengo cerca
y aún no lo bese.

Estoy en una relación complicada con el mar
lo amo con un amor que hierve la sangre,
lo necesito con una locura de cuento de Cortazar(La autopista del sur.)
pero el siempre tiene la intención de comerme.

Siempre busca masticar mi carne
morderme los dedos de los pies,
manda a los peces para recordarme
que el fue mi primera madre y
que alguna vez viví, dormí e hice el amor en él.

En el mar majestuoso, magnánimo, magnífico,
nacieron y murieron mis hijos en otras eras
sera por eso que me hipnotiza
que me manda sus sirenas
y me dan ganas de meterme todo
ganas de meterme en él entero,
como buen misterio
como mal poeta.

Me voy a la playa,
tendré cuidado.

395

2011-12-23T18:41:00.002-03:00

monstruos míticos en cuentos de borges
gente a las corridas en la estación de tren
chicas lindas en la facultad de filosofía y letras
encuestas sin contestar en el inbox de hotmail

Ese día fui feliz porque
me tranzé una del bé.

miel en los panales y en las góndolas de eki
chinos trabajando hasta las diez de la noche
chicos borrachos que van a bailar a palermo
gitanitas comiendo helado en al vereda

El chabón más zarpado del mundo
el campeón de septimo-a.

el mapa mental de las baldozas flojas
las zapatillas mojadas sentenciadas a muerte
ahoracadas en lo alto en un cable de cablevisión
mi barrio perfumado con el olor de la lluvia.

Besarte fue besar a la humanidad entera
aceptar todo lo que hay bajo el sol.

394

2011-12-23T18:31:00.003-03:00

La belleza empuja al alma a actuar.

-Dante Alighieri

Fue hacia el otro lado del quincho
dispuesto a mirarla a los ojos
avalanzarse sobre ella
poner su boca
bien cerca de la boca de la piba
y decirle: ¿Vos decís?
arrogante y majadero...
pero nada es tan fácil:

"Mi amigo quiere tranzar con vos"
"Decile que venga"
"¿Querés tranzar?"
"Si, quiero tranzar con vos
hasta que nos separe
el papá de Valeria".

Cada acto es único,
no porque se haya perdido algo
no porque sea irrepetible
sino porque solamente hay un acto uno
que ellos están haciendo siemrpre,
y digo siempre como si el tiempo
no fuera una serpiente
que se muerde la cola.

393

2011-12-23T18:23:00.000-03:00

debajo de mis dos párpados
escribiste tu nombre
primero con tiza después
lo escribiste con tinta
lo tatuaste con tinta
y cuando terminaste
me besaste la frente.

en el sueño me preguntabas si me dolió
y en algún puerto anoche
me deseaste felicidad diez veces
mirando el mar después
me deseaste felicidad
mirando la luna en un puerto lejano
en una pampa recóndita
en cualquier vida que te toque vivir
este en donde este,
en cualquier ciudad,
me deseaste felicidad.

después te soñe en el sueño
y con los ojos cerrados
mire tu nombre escrito en mi
me di cuenta que ya casi
no te recuerdo
tengo tu nombre nomás
y tu olor un poco
en algún lado.

392

2011-12-23T18:16:00.002-03:00

Según la doctrina idealista, los verbos "vivir" y "soñar" son rigurosamente sinónimos.

-J.L.Borges

al final es sólo
un beso electrónico
una huella mnémica.
tu excusa inexcusable
y tu repentino arrepentimiento.
todos ellosfueron sólo caballos de Troya
de carne y hueso.

todo es menos importante
y mas natural de lo que parece ser.

el piso húmedo resvaloso
el viejo de barba blanca
el volcán burbujeante
y los demás invitados
de mis sueños recurrentes
se están preparando
para irse de vacaciones.

391

2011-12-23T18:10:00.003-03:00

yerba mate flor de lis
el perdón divino venís a buscar
pero no te cortaste la uñas
ni trabjaste tu personalidad.

volvimos del campo es verdad
llenos de flores en un furgon vacío
llegando a la ciudad fuiste otra
todo era distinto.

el águila entonces se vistio de gris
y el empedrado comenzó a levantarse
el proyecto seguía detrás de mis manos
inconcluso, tambien sin principio.

pero sé magia ahora,
ahora soy alquimia
y nosotros somos
el gobierno de nosotros mismos
nuestro cratos auténtico,
la democracia de dos.

390

2011-12-19T02:03:00.001-03:00

La planta de albahaca
que vive en mi jardín
es hermosa.

ella es la búsqueda del signo
en al vacuidad del siglo XXI.
bocas hambrientas de poesía,
estomagoshambrientos
de polenta,
de arroz,
de fideos.

ella es este amor
que tiene mucho que ver con los cereales,
la base de su dieta es avena Quacker
y la base de su espiritualidad
también es muy cercana
al Quackerismo.

ella es por definición
latina y joven,
tanto como neoclásica y oriental.

ella ess un espiral de contrastes
y sobre todo
una honestidad sin nombre
que en el medio del lodo
de la promiscuidad estéril
hace crecer flores
en las villas.

ella es imprenta clandestina
y olla popular,
pero también es gnosis,
sociedad secreta y logia.

ella es la comunión de los santos
y el perdón de los pecados,
pero también es los parques,
la calle y el polvo.

ella es como ensuciarse los pies
y meterse en la cama,
no por rebeldía infantil,
sino por la gloria de la incomodidad.

ella es la conquista de uno mismo,
la cual se alcanza duchándose
cada día con agua un poco mas fría.

ella es frutas, frutas y sólo frutas.
Quizás flores,
pero sobre todo frutas.

ella es el retorno a las grandes epopeyas,
pero no para adorarlas,
sino vivirlas.

ella es rebeldía pequeña,
revolución silenciosa.

ella se pinta de colores pastel
y hace una guerra a la guerra
cantando Hare Krishna.

ella reza todas las noches
por las prostitutas vírgenes,
por las travestis adolecentes.

ella es renuncia,
dignifica la pobreza,
ella es teologa de la liberación.

ella es la virtud de la entrega perfecta,
como película, es una independiente
y como palabra, es una oración:

sólo el amor salva.

389

2011-12-19T01:46:00.000-03:00

alguna vez por aquí
paso un río.
esta mañana vi
un gatito gris.

alguna vez aquí
cazaron diaguitas
el malevaje hizo guerra,
una punta,
otra punta,
todo bordó
todo profundo.
aqui, todo aquí,

todo sucedió aquí
millones de veces ya,
lo siento pasar,
una y otra vez.

pero ahora Acá
todo es cumbia
o canciones tontas en inglés
otro tipo de colonia,
una esclavitud sin amos.

seguidores del régimen,
ciegos todos,
salvo los testigos:
los hombres-grandes,
los hombres-lámpara.

388

2011-12-19T01:36:00.000-03:00

Amelie trabaja en un kiosko.
Me vende agua fría
para preparar tereré.
Me sonríe y algún día
voy a contarle
que es por ella
que estudio francés.

PS: Por ella y por la Maga,
que es uruguaya
pero en mi sueños me dice:
je t'aime mon chere.

387

2011-12-19T01:33:00.002-03:00

de cada diez poemas
uno vale la pena,
en ese estás vos.
vos y tus caprichos
capricornianos.

386

2011-12-19T01:32:00.000-03:00

casi tan oscuro como el cielo de mi terraza
como dibujado con tinta de calamar,
sobre una nube de ébano.
un agujero negro, un fin sin fin
una tendencia que quiere ser eterna,
una eternidad que dura mucho,
una temporalidad que no existe,
y una cabeza que vuela por el espacio,
dándole cada tanto
mordiscos a la luna.

385

2011-12-14T20:33:00.000-03:00

el sarmiento se paro llegando a once
y se hizo oscuridad y sólo un rayo
entraba por la ventana del alma
el vagón entonces se lleno de oro.

nos miramos todos a los ojos,
la señora, el viejito de las muletas
y yo que estaba sentado de costado
para no viajar hacia atrás
y no marearme,
me mareé igual.

el sol hizo silencio
y nadie vendía helado
ni chips para celular
ni chipá de moreno
ni chipá de liniers,
nos miramos todos a los ojos.

un vagón lleno de dioses griegos
jugando con rayos entre los dedos
bebiendo el silencio y aguantando
las lágrimas y las risas.

nos miramos todos a las ventanas
a las ventanas del alma
habían pasado como veinte años
como veinte vidas,
diez mil albumes de fotos
ciento treinta y siete
que salieron movidas
y la historia congelada
como casata en el freezer
como la brisa de mi terraza
nosotros siendo siempre.

todos reliquias antiquísimas
fantasías arqueológicas
el sueño de cualquier antropólogo
todos casi llorando en silencio
un sábado por la tarde
una falla en la matrix
un estornudo de Dios.
casi llegando a once,
haciendo el viaje una vez más.

(en verano los helados y las fotos
son mis metáforas favoritas.)

384

2011-12-14T20:31:00.000-03:00

quiero sacarle fotos a mi barrio
pero para mi obsoleta cámara
no hay pilas que se la banquen.

raspo entonces las suelas de las alpargatas,
y me guardo las pelotitas amarillas,
que quedaron pegadas en las ranuras de la goma,
para después pegarlas con cintaescoch
en un cuaderno naranja tapa dura
con forro papel araña
que va a hacer las veces de albúm.

son mucho mejor que diezmilfotos de mi barrio
se llaman semillas del árbol del paraíso.

383

2011-12-14T20:30:00.002-03:00

una jirafa miraba el cielo por la tarde
y logró ver la luna traslucida de día.
yo los sábados me acuesto tarde
tarde tan tarde que los venteveos cantan
y la luna no sabe si ponerse o salir
o diosabequéhacer.

la luna se congela entonces
en el medio de mi terraza
víctima de la duda
se congela y entonces
se vuelve un naranjú
en el fondo de la heladera
del quiosco de "Ale"
"Alejandro el Alegre",
el quiosquero de flores
que siempre tiene buena onda.

y ahí está la luna
reventada contra el fondo
víctima de los helados chetos
mi luna blanca asesinada
por epas y conogoles.

miro el cielo que me desvela
un naranjú blanco,
de limón, de luna,
que me empalaga el paladar
que me pegotea las manos.

382

2011-11-29T23:36:00.000-03:00

buenas noches glaciar gigante
arenero con piojos
maquina de hacer mortales
vengo a visitarte y contarte
que me gusta cantar
y me empeño en vivir.

vivo casi siempre bárbaro
vivo casi siempre libre
solo ellas a veces
me duelen un poco
me molestan, me pican.

yo las muerdo,
las mastico como sugus
como sugus confitados
como el súmmum de lo errado
nunca puede ser un acierto
ellas están ahí para recordarme
que nos morimos de a poco,
que somos polvo
y nos lleva el viento.

siempre están ahí recordándome
que besarlas es un juego,
mirarlas hasta morir,
mirarlas hasta que se gasten
o ellas o mis ojos,
letras que son como las piñatas
me asustan y me encantan.

buenas noches simulacro de corazón
parte linda de la canción que nos gusta
maquina de hacer mortales
hembra mía haceme varón,

un cuarto de mascarpone y sambayón
primero te pido perdón por la forma en que me presento
te pido perdón por el atrevimiento
a estas horas de la noche,
y el resto de las excusas de siempre
la mar en coche, los ríos en moto
y los adolescentes en bicicletas.

es que cuando quise buscarte no estabas
y cuando estuviste no te quise.

mi nombre es martín
y aún no he muerto.
juego todo el día
intento vivir con honestidad
y escribir poesía
vestirme de bosque
descanso durante la noche
descalzo durante el día
y durante la tarde también descalzo
como sandía y pienso:

en las compañeras del secundario que tienen muchos hijos
en los muertos del hospital
en los partidos de metegol que gane haciendo trampa
en los muertos recientes
en los trabajitos del prescolar, resabios de dulzura
en los muertos del año pasado
en los nombres de las tortugas ninja
Rafael, Miguel Ángel, Leonardo
y siempre me falta uno.

en mi amiga muerta

en la vez que nos peleamos
en los tíos muertos
en los dos días que no nos hablamos
en las tías muertas
en las fechas de los parciales
en los abuelos muertos.

todos ellos tan jóvenes incluso los viejos
dibujados con plastipinturitas jovi
en hojas canson color moco,
en tests de psicopedagogas
que se llaman Mirta
que te preguntan con quien vivís
y llenan una planilla.

todos ellos
se fueron de aquí para allá
y aún los pienso
porque se murieron hace poco.

duermo algunas noche
y los recuerdo a todos
y la recuerdo a ella
con los labios pintados
con los sueños intactos
y me derrito como si fuera
azúcar bajo la lluvia
y miento

porque durante la noche no duermo
escribo durante la noche
descanso durante la tarde
descalzo durante el día no escribo
escribo durante la noche
es mi abrigo en la locura de las horas
de los hombres, las teorías y los sueños
que de piratas siempre quedan tesoros
que de santos siempre quedan milagros
y de crímenes siempre quedan testigos.

buenas noches simulacro de corazón
me desnudo enfrente tuyo brillo dorado
pongo peso en mis orejas hasta que se rompan
pongo sangre en mis entrañas hasta estar vivo
que si pienso es porque temo no poder hacerlo
que si sueño es porque calderón tenía razón,
que la vida es sueño y todos sueñan lo que son,
que si recuerdo a Dios es porque nos hemos conocido,
todos nosotros hace tiempo
leyendo versos en otras pampas
versos en guaraní y mate en guampa
versos en la boca
versos en el cachete
y muerte todo el tiempo
muerte todo el tiempo por todos lados
y yo sigo viviendo.

vivo hoy por el viento
que mañana nacemos nosotros al mar.
nos bautiza el barco su majestad
y zarpamos en busca de polen.

brindemos hoy con miel en mil copas
empalaguemonos de dulce dolor
que las distancias sean infranqueables
que me hables sin hablarme
y nunca te calles
y no te mueras sin decirme a dónde vas.

besame con versos,
convertime en un beso.

bardiemos hoy que hay luna llena
que los bardos se enorgullezcan de nosotros
que nos canten sus epopeyas
que nos prostituyan sus poemas

que Max Ernst se levante de su tumba
que Tristan Tzara nos mire desconfiado
que Salvador Dalí...siga muerto
Dali me cae mal y me da miedo.

brindemos hoy entonces
mantengamos nuestras mañas
transemos y traguemosnos
los trabalenguas.
hoy por la calma
mañana por los besos brindemos
con agua de montaña
y mentiras de antaño

mañana por la mañana saldremos del puerto
y la gente que comprara miñoncitos no sabrá que paso
mañana por la noche nuestro barco se hundirá
y la gente que compro flautitas no sabrá que paso
pasado mañana por la mañana
amaneceremos ahogados.

brindemos y bardiemos
porque nos quedan bocha de vidas
y aun vamos por el nivel 3

todavía quedan rejas
quedan plantas carnívoras.
quedan el nivel del fuego
y el de la nube que tira pinches
quedan dos malos
y el castillo de Koopa.

todavía queda gente descalza
que tiene que morir muchas veces
en lugares distantes
con caras distintas
antes de nacer
finalmente en serio.

brindemos y bardiemos
porque la muerte no existe.

o mejor tomemos mate...
"yerba no hay"
me decís y reís
y me invitas a cojer.

y hacemos versos
y nos damos besos
y fabricamos mortales.

¡Donatello!

381

2011-11-29T23:31:00.000-03:00

quiero creer de adeveras
quiero crecer bien
y parecerme a los nenes.

quiero enamorarme de un árbol
quiero besar a la tierra
y llenarme la boca de pasto.

quiero servir a los hombres
quiero cuidar a las vacas
y beber té esta tarde.

quiero que las hormigas jueguen conmigo
que las arañas me piquen
y decirles que esta todo bien.

quiero tatuarme leones
quiero escribir mi testamento con crayones
y dejarle al viento polvo.

quiero pensarte a vos
quiero olvidarte con el tiempo
y quiero recordarte en el momento indicado.

quiero morir en Vrindavan
quiero que cremen mi cuerpo
y que tiren mis cenizas al Ganges.

380

2011-11-29T23:30:00.000-03:00

en mi jardín corre un vientito hermoso
en la calle hace mucho calor
pero en mi jardín corre un vientito hermoso
porque deje encendido
el generador de condiciones paradisíacas.

hoy es un día hermoso, lo saboreo mucho
lo guardo un poco para cuando vengan
las frías mañanas de lluvia en invierno.

Se despertó pensando que era domingo
pero redepente le dijeron que no,
que era sábado;
así de feliz me siento
en este día hermoso.

voy a tomar mate.

379

2011-11-29T23:29:00.000-03:00

planeo sobre un recuerdo
sobrevolando las altas cumbres
y sobrevalorando la espiritualidad.

si no me agacho rápido
me corta la cabeza
y si me cortan la cabeza
ya no puedo pensar.

y pensar es necesario
y sentir es necesario
y negar la mitad de la peli
es una tontería.

planeo un día desaparecer
pero aún así seguiré escribiendo
hasta que me leas.
planeo con alas invisibles
salto sobre abismos insalvables
y planeo mentirte
hasta que me creas.

378

2011-11-29T23:28:00.000-03:00

me esfuerzo algunas camas por recordarte
adentro de ciertas lluvias quiero
revivir las lluvias que nos mojaron.

me acuerdo de una vez que vomitabas
y de una vez que lloraste
y lloraste y tenías miedo;
Me acuerdo de otra vez que vomitabas
y de cuando nos vimos de nuevo.

después de Europa
después del tiempo
hicimos el mejoramor.

377

2011-11-29T23:27:00.002-03:00

tan tontos todos
se pierden de sentir el pasto
de besar las hojas
no ven las flores
que son los ojos
de algo tan sagrado
como los pajaritos,
tan misterioso
como gatas peludas,
tan increíble,
como las excusas.

376

2011-11-29T23:26:00.003-03:00

Seamos raíces fuertes,
arboles fuertes.
Lleguemos bien alto
y toquemos el cielo.

No nos volvamos
uno-con-el-todo
mantegamosnos separados
para adorarlo desde aquí
relamiéndonos el amor
aprendiendo a servir.

375

2011-11-29T23:25:00.000-03:00

saber que plantas son medicina
que arte es medicina
saber como curar.

ver la medicina en el hombre
ver la medicina en la jungla
aprender el arte
saber como curar.

ver la medicina del alma
ver que el alma cura
a la locura del ingenuo
que se enferma porque no canta
porque cree no ser planta
y corta sus raices
y sufre.

ver la medicina en la jungla
la medicina en el arte
saber como curar,

convertir al temporal
en gualeguaychú.

374

2011-11-29T23:19:00.000-03:00

la poesía es un animal,
es meterse en el misterio,
un jueves por la noche
una siesta a la intemperie
la elección de la canción.
la poesía es un ritual,
y también los versos que
en el se recitan.

la poesía es un ave
es encontrarse en algún lado
llorarle a la luna
pedirle ayuda a Zeus
a los gritos, llorando.

la poesía es un-sin-razón
un amor sin corazón,
un absurdo, un sinsentido,
un vano esfuerzo enajenado,
una altanería presuntuosa
o una ingenuidad increíble.

la poesía se sonroja cuando
ve al águila vibrar en el cielo
cuando ve al sacerdote
sacrificar en el sagrado fuego
y el fuego es la única religión
y Dios viaja en águila.

entonces la música tiene alas
la hace el viento
la hace el tiempo
y se llama Garudaji.

373

2011-11-29T23:18:00.000-03:00

veinte delfines llegan
a un punto y a-parte
y no saben si continuar
(pero continúan).

están asustados porque entraron al río
se tomaron el tren hacia el interior
se alejaron tanto del mar.

perdidos en una página
en una hoja de papel
en una tarde de viento

en una piel que no siento
en un caribe inexistente
y ya son dieciséis.

372

2011-11-29T23:13:00.001-03:00

Me despierta la guerra
el sonido de las caracolas
las hordas saliendo del hormiguero,
me despierta la guerra
y yo sigo soñando.

Me muero de miedo,
me muero de miedo y se turba todo
me confundo y no soporto
un minuto más de este tormento,
porque entre las caras
veo sus caras
veo mis caras
y a toda nuestra estirpe.

me vuelvo loco de a poco
y no entiendo
que es lo qué siento
cuando al miedo siento.

por qué pelear
por qué este mundo
por qué matar
nada me importa nada
y me cansa el titubear
mi cabeza va de un lado al otro
y trepan oscuros los esperpentos
por dentro de mi piel
viven los monstruos
juegan las dudas
brillan excusas.

371

2011-11-29T23:11:00.002-03:00

tan toscos son estos versos
que no me alcanzan las horas
para peinarlos con gel
ponerles el guardapolvo
vestirlos con prolijidad.

siempre se me hace tarde en la tarde
y se me nace de cualquier lado
la noche demasiado temprano.

que cadencia, que oscuridad
que osadía es esta
que de la ola
siempre quiere ser la cresta
y de la primavera las flores
para enternecer a los estudiantes
embarazarnos todos
el veintiuno de septimbre,
y parir a los futuros
asesinos del imperio.

después la pregunta:
¿Por qué escribir?
porque todo es juego
y las palabras son parte
alguien me las dicta
desde un lugar que
nadie puede entender.

370

2011-11-04T01:09:00.004-03:00

me contengo las ganas de comerte las pestañas
de comerme tus deseos, tus sueños, te sueño.
en la radio se escucha que hubo
un derrame nuclear de alegría
en una isla del pacífico
que siempre esta
bastante atareado.
bajas vos y a mi me queda una mano en la pera
y a el le quedan las dos manos
y yo ya tengo todo calculado
para hacerte ganar
este terrame terrame
te sin te san
terrame terrame
te pum, bajá!

(que cuente Matías,
que yo quiero
esconderme con vos
y sentirte cerca.)

369

2011-11-04T01:09:00.000-03:00

mugre debajo de las uñas
me las corto
y nomás crecen un poquito
vuelve a aparecer
la mugre debajo de las uñas.

entonces pienso en los surrealistas
y pienso en los dinosaurios
y me parece estúpido que hayan
desaparecido hace tanto
si alguien me dijera
que se extinguieron
hace diezmilaños
le creería de una.

y no encuentro el alicate
por ningún lado
y me distraigo
y me olvido
quien soy.

368

2011-11-04T01:08:00.000-03:00

se alzaron tantas estrellas
aparecieron de la nada me dijeron
los que corrían a la terraza
paa ver que pasaba
para creer porque querían
creer en algo.

aparecieron asi, de un momento a otro
salieron desde el centro
dónde la tierra esta humeda y tibia
y pasaron a través de las baldosas azules
y los psicoanalistas tubieron trabajo.

perder el miedo a volverse loco
puede crear cosas maravillosas
y las veintiún diosas
renunciaron todas ellas
a la eternidad por amor.

me cuentan los pajaritos que las ven de cerca
me cantan los árboles que sienten
sus besos a veces.

367

2011-11-04T01:07:00.003-03:00

no estoy huyendo de nada,
sino que tengo una galaxia atravesada
acá en el medio del pecho
y no me animo a caminarla.

quizás la costumbre quién sabe
la comodida o el miedo,
las excusas de siempre,
el orfebre y el carcelero.

pero quiero irme mas lejos del castellano
más lejos hasta mojarme los pies
hasta mirarme en lo profundo
y dejar de hacer pie
en lo hondo de alguíen
que sonríe a lo lejos.

366

2011-11-04T01:06:00.002-03:00

nacen mis poemas
hijos del tereré
hijos de la pacha
mis poemas tienen padres,
y cada tanto estrenan ropa
y juegan mal a la escondida
porque tienen miedo
que sus papas los reten
por ensuciar la ropa nueva.

pero ellos no saben
que don tereré y la madre tierra
los visten para que se ensucien
para que rompan su ropa
y terminen desnudos
y manchados
con las rodillas lastimadas
y casi casi
casi vivos.

mis poemas no son míos,
sólo vienen
a jugar a mi cuadra.

365

2011-10-27T01:25:00.003-03:00

días al año, más uno más
un día fuera del tiempo
que no existe en el calendario.

una noche para el misterio
para jugar a lo que nunca nos permitimos
y el gigante del tiempo se llama Mahakala,
y me dice:

"yo soy la muerte que todo lo devora,
y el principio generador
de todo lo que esta por existir".

364

2011-10-27T01:18:00.000-03:00

hay en este campo olor a lavanda
lo huele un hombre que lleva ojotas
y pantalones cortos.

hay olor a lavanda,
en el campo
el hombre tiene un sombrero
y una barba como la mía
y una camisa a cuadros cómo la mía.

esta inclinado regando
cuando alguien lo llama.

entonces ella aparece,
envuelta en un vestido celeste
y esta descalza
en medio de la primavera.

hay flores rosas
pero no tienen hijos

ahora están en la playa
con pelos y barbas mas largos
sentados en la arena
el sol les da en la cara

hay arboles detrás
y el cielo se comienza a nublar
es de tarde
ella esta con el vestido celeste
tiene el pelo color noche
todo está en silencio
y la luna duerme en el cielo.

los ángeles miran
y me cuentan la historia.

363

2011-10-27T01:10:00.000-03:00

todo esta tan solo
en esta noche de lluvia
y miro el techo
y la humedad.

que paren las señoras de llover
que paren los señores de llover
que paren de llover
que se me descascara el techo
por la humedad.

mi almohada se puso tibia
mejor la doy vuelta
listo
de este lado esta mas fría
la abrazo y las lágrimas
se meten para adentro.

362

2011-10-27T01:09:00.000-03:00

una vez fuimos al telo,
y vos tenías el equipo de gimnasia
del uniforme de tu escuela
azulmarino, con la rayita roja.

361

2011-10-27T01:07:00.002-03:00

lo tengo, ya lo tengo
una a una voy poniendo
poco a poco voy poniendo
las ramitas adentro de mi carne
y las orejas se estiran,
se doman, se dejan,
les gusta, se expanden.
cada día un poquito mas grandes
y entonces la pregunta inevitable:

"¿Por qué te agrandas las orejas?"

Porque tengo que aprender...
a escuchar más.
quizás a vos,
quizás no sé.

360

2011-10-07T02:58:00.003-03:00

maldita vos vistiendo el verano
maligna tu sonrisa complice
hacen falta un par de milagros
para escaparle a tu encanto.

malditos todos nosotros
por olvidar lo importante
mal se habla de nosotros
los de la corta memoría
y el caminar errante.

maldito yo, más que maldito,
mas que maldito, encantado,
vos y tu sonrisa complice
y tu cabellera negra que traen
a este caballero negro endemoñado.
hablando versos,
visitando brujas,
encomendándose a santos.

359

2011-10-07T02:58:00.000-03:00

dos tiburones blancos charlaban
muy cerca de la costa
en Recife, Brasil.

llegaron a la conclusión
de que está bien creer
pero primero uno debe
dejar de mentirse.

358

2011-10-07T02:57:00.000-03:00

este par de ojos
se empiezan a enfermar
de mirar tanto tus fotos.

estas mas buena
que escuchar los ramones
estas mas buena
que las mentiras
sos mejor que mi mejor error
y me gustas mas que el dolor.

357

2011-10-07T02:56:00.000-03:00

todo esta tan solo
en esta noche de lluvia
mi novia no es mas mi novia
y miro el techo
y la humedad.

que paren de llover
que paren las señoras de llover
que paren los señores de llover
que se me descascara el techo
por la humedad.

mi almohada se puso tibia
mejor la doy vuelta
listo
de este lado esta mas fría
la abrazo y las lágrimas
se meten para adentro.

356

2011-10-07T02:55:00.000-03:00

"te voy a correr toda por el campo
te voy a convencer de mi encanto"
le dijo el león a la gacela.

esa misma noche
salieron a tomar algo
por el Serengueti
e hicieron el amor
bajo las estrellas africanas.

el león era vegano,
me lo aclaro un hermano
una vez en un tren.

355

2011-10-07T02:53:00.000-03:00

buscaría y buscaría
buscaría hasta encontrar
ese par de zapatos que bailan solos
y un tango tonto que se quiera ir
en el tren del sueño,
en el transcurso de la noche,
hacía nuncajamás
hasta los piratas.

buscaría y buscaría
en todas las ferias de pulgas
el par de anteojos mágicos
de gafas místicas que me permitan
ver a través del campo de batalla
y plantarte el beso
de una vez y para siempre
en el medio de panza.

y que germine ese beso
y bailemos despacio
en algún lugar
en el que nadie nos vea.
que nuestros juegos sean
nuestros tesoros escondidos,
las marcas de la varicela
y el olor a los años
que no pasan.

354

2011-10-07T02:52:00.001-03:00

que geniales los ge-ni-ta-les
y los libros de anatomía.
que geniales los visionarios,
los locos y los que
nunca nunca nunca
nunca leen los diarios.

por mas raro que suene
si se sueña es realidad
el néctar de la inmortalidad,
o los alfajores de arroz.

geniales son los sueños
los sueños premonitorios
las pesadillas livianas
dónde las serpientes se aman,
las cuentas se calculan,
y los parciales se preparan.

353

2011-10-07T02:51:00.000-03:00

quiero sentir
las yemas de tus dedos húmedas
arrugadas, tibias,
besarlas y comerlas
como dátiles.

quiero sentir
las siete llamas de fuego
hirviendo sobre nuestras cabezas
mirarlas incrédulo
y dormirme una siesta.

quiero comerte pero no a besos
quiero comerte a veces,
cuando despiertes a mi lado
ahí empezaré a comerte
afuera estará lloviendo
será de mañana y el aire
va a estar helado.

quiero la confusión de los tiempos
verbales, fácticos, violentos.
las imágenes que evocan
una obra de teatro
llena de osos bailando
en lo profundo del bosque.

quiero que compremos un terrenito
en el lugar donde las mujeres y los hombres
pueden crear universos y jugar con ellos.
quiero querer tanto a alguien que
la realidad no alcance,
la vigilia se quede corta.

quiero que vivamos juntos en los sueños,
como dos serpientes que se enroscan
en un joropo imposible
bailado en el aire.

352

2011-10-07T02:48:00.000-03:00

No hables con la boca llena
mejor besame apasionadamente.
¿besarnos? está bien,
pero con la boca ocupada.
masticando las palabras,
pasandolas de un lado al otro,
más al izquierdo
que del derecho
me duele una muela.

351

2011-10-07T02:47:00.000-03:00

nadie nos conoce, es cierto.
nadie conoce el largo nuestras raíces,
pero nunca dudan en podarnos,
nunca dudan en matar las cucarachas,
nunca dudan pisar las hormigas

nadie sabe la antigüedad de las almas
ni los que buscan excusas siempre
para usar lo más posible las diéresis.

no nos hace falta ir de incógnitos,
podemos ir así sin prejuicios,
total nadie nos conoce,
no hacen falta anteojos negros,
sólo debemos cuidarnos de los humanos
y sus armas de destrucción insecticidas.

350

2011-09-15T01:34:00.003-03:00

tenes el martinfierro
entre tus rodillas
y yo me llamo martín
y espero que
lo que podamos hacer juntos
al menos sea tan tibio
como el juguito de naranja
de un micro largadistancia.

la posmodernidad
es un estado de shock
constante.

349

2011-09-15T01:21:00.000-03:00

dos pesos por clavel,
muchacha punk
veinte pesos en claveles rojos
tu vientre de viento y el pasado
escrito en algún lado
en un banco de estación de tren.
esta bien partir de noche,
mojarse la punta del dedo
pasar la hoja y amar
a la mar en coche
se nos murió fogwill
terrón de azúcar
terror de azúcar
error de miel.

348

2011-09-15T01:08:00.001-03:00

te necesito comiendo doce pasas de uva
subida en una silla a las doce
pero bien lejos de mi.

al menos en otro continente
para poder ponerme contento
y que se justifiquen finalmente
los viajes que hago
hacia lugares que no conozco.

te veo del otro lado del mundo
y del otro lado del tiempo
dando a luz en el siglo de las luces
parís en París y la cigüeña
tiene que viajar poco.

tantas estaciones de tren
hasta el París aquel,
el lado de allá.

hace falta mucho más que el frío
para describir al invierno

347

2011-09-15T01:07:00.000-03:00

ensuciarnos las manos,
los brazos hasta los codos
incluso la camisa arremangada
de pasta de mundo eidético.
debemos darle forma
formar la información
e inventar sentimientos,
la penicilina del siglo XXI.

345

2011-09-07T00:57:00.009-03:00

se me hace difícil
llegar a tu casa
bajar del tren
tomarme el colectivo
vagar cuarenta años
por el desierto,
vivir otros ochenta
en este saco de huesos.

partir el mar rojo
entre dos mejillas
o pasar nadando
mojarme un poco,
agregar jugo de limón
sal y pimienta
a gusto.

cruzar el mar rojo
corriendo bien rápido
cabalgando sobre
un ciempiés de sospechas
en una tarde cualquiera.

hacemos la religión del sol
en dígitos binarios.

346

2011-09-07T00:57:00.008-03:00

en el edén él le dijo al oído:
me gustas más que el dolor,
y se escuchó una voz en el cielo.

344

2011-09-07T00:54:00.001-03:00

buscame-buscame,
nos decimos con las miradas
irracionales, desesperadas.

buscame cuando despiertes,
entre las serpientes
en aquel mundo buscame.

buscame en el reino
de los que mueren pronto
me dice con los ojos.

buscame que sólo yo
puedo mostrarte
quien sos.

343

2011-09-07T00:52:00.007-03:00

El sábado pasado
por primera vez
alguien cuerdo
me pregunto seriamente
si es posible volar.

342

2011-09-07T00:52:00.005-03:00

la estructura al fin
mas pequeña y simple.

341

2011-08-30T00:26:00.006-03:00

quiero que pinte
un desastre nuclear entre nosotros,
(o una romántica amistad honesta
que contarles a los nietos
que tendremos con otras personas).
que nuestras vidas
dejen de ser paralelas
para volverse rectas intersectantes
(o un choque de acoplados),
en cualquier tipo de geometría
(o ruta nacional y/o provincial).

que lo que determine
en dónde tomaremos ese café,
sea el ángulo de paralelismo
o una definición euclídea
(o dos sonrisas avergonzadas
y cuatro orejas coloradas).

¡qué se vuelva esta ciudad una catástrofe!
¡qué la pileta se llene de nenes con hongos!
¡qué te pintes los labios con plutonio!
enriquecido.

340

2011-08-30T00:25:00.002-03:00

Seguro pensarías que etsoy loco
si te dijera que antes de conocerte
te soñé.

Pero decir la verdad no alcanza
hay que vivirla.

339

2011-08-30T00:24:00.002-03:00

me gustan todas mis amigas,
pero manifestándolo de esta forma,
ninguna de ellas se da por aludida,
ni sospecha absolutamente nada.
deben pensar: "seguro habla de otra"
pero en realidad hablo de vos...
y de todas las demás también.

338

2011-08-30T00:22:00.003-03:00

cuando estoy aburrido
pienso en las chicas
con las que
"mantube relaciones segsuales".
imagino sus vidas,
qué estarán estudiando,
cuánto ganaran en el trabajo.
(en tres minutos terminé
el recuento).

cuando estoy triste
pienso los nombres
de las chicas que me transé
entre los trece
y los dieciocho.
(suelo tardar un poco más
pero algunos nombres
se solapan en ambas listas
claro está).

cuando estoy contento
al hombre que fui
casi lo puedo ver bien
pero se esconde un poco,
y lucha desde las sombras
una guerra de guerrillas
llena de sillas incómodas
que rechinan en medio
de un teórico,
en la facultad,
en la secundaria,
en el primario,
en el jardín,
en los amnios.

cuando estoy muy contento
me acuerdo de aquella vez
(tu nombre aparece
haciendo eco a la sinusitis).

337

2011-08-30T00:15:00.002-03:00

hoy hubo sol todo el día
y fue maravilloso.
Incluso en un momento
me saque la remera
y recordé a una bisabuela.
por un instante casi
pude verla sentada
en este mismo jardín
brillando.

336

2011-08-30T00:14:00.001-03:00

ya casi nadie se anima a hablarme
les peso a todos demasiado
soy un fantasma bastante grande.
Intimido a todo el colectivo,
con mi barba larga y mi aspecto
en general desalineado
y puntualmente desprolijo.

mete miedo en la distancia
la coraza y los espasmos
y las palabras de mis labios
que hablan solos de guerras
que se repiten una y otra vez.

Pero tengo a mis amigos felinos
que me espían y sonríen cómplices
como si estuvieran diciendo:
"Vos vas bien querido,
vos vas bien".

335

2011-08-30T00:10:00.000-03:00

tengo el principio
de una crisis espiritual,
una piedrita en el zapato
de la teología en la cual confío.

tengo el principito
por las dudas a mano
para recordarme siempre
que somos responsables
de lo que domesticamos.

Tengo un huequito en el pecho,
es muy chiquito
pero a apretarlo brota sangre,
a veces roja y clara
o borravino como la pinaza
y cansada y mas turbia.

tengo un poco de anginas
otro tanto de frío,
y algo de soledad.

334

2011-08-30T00:08:00.000-03:00

No quiero ser tu novio telemarketer,
jamás te voy a llevar a cenar afuera,
nunca me voy a comprar un auto,
tampoco empezaré a vestirme bien.

Pero sé hacer pochoclo,
mi hombro sirve para llorar
y escribo poemas
como si mi vida
dependiera de ello.

333

2011-08-09T21:26:00.001-03:00

Estamos hechos de la misma materia que los sueños.

-William Shakespeare

Jugando me decís:
no deberíamos bajar
en la próxima estación,
no son las diezymedia
y no estamos llegando tarde,
no vamos a pasarla bien esta noche,
pero sin embargo nos esperan muchas mas,
dado que la espectativa de vida quizás sea
de cinco, o seismil años.
Me hiciste consiente de la eternidad
en un subte, una vez, hace tiempo, creo.
hoymañanasiempre te lo agradezco.
quizás es eso todo
lo que deberíamos hacer
tan sólo agradecer
por las inabarcables oportunidades,
quizás deberíamos quedarnos
para siempre en este vagón
o quizás no.

trescientostreintaytres poemas
son un tercio de mil,
pero en realidad hay una fracción periódica
otro tres, periódico, que se estira infinito
y le hace el amor a la eternidad
en todas las camas posibles.

332

2011-08-09T21:10:00.000-03:00

las naciones no tan unidas,
los estados y sus regímenes,
las sandías en verano,
los días de primavera,
las excusas por teléfono,
las esperas insoportables,
la exnovia que vivía lejos,
el mejor partido de metegol,
el baile a los 15 años
en el que me sentí un campeón,
las canciones de mercedes sosa,
las antiguas leyendas,
los libros de Hemann Hesse,
las mascotas muertas,
los jardines colgantes de babilonia,
y vos, y yo y los infinitos retornos,
en los cuales nos volvemos a reinventar
como artifices de nuestra vida,
son también ellos fruto
de un ex falso sequitur quodlibet.

331

2011-08-09T21:07:00.000-03:00

con tus ojos me decís que no
que lo nuestro es imposible,
pero es a vos
a quien tratas de convencer,
todo con los ojos.
buscas ver algo que no esta ahí
pero que te asegure
con las intuiciones
con los sextos sentidos,
también los séptimos.
negás la posibilidad
que no es posible,
decís: no, no, imposible.
todo con los ojos.
y el principito son patrañas,
el hombre jamás perderá
la maña de ser hombre,
ni hoy ni mañana ni nunca
y lo nuestro es imposible.
todo con los ojos.

mientras tanto
yo voy llenando la bañera
para darme un baño
de inmersión en anti-materia.

330

2011-08-09T21:04:00.000-03:00

casi al final de la película
dónde uno puede esperar
ya cualquier cosa.
el muchachito empieza a pensar
que si se está quedando solo
es porque no le interesan
las excusas de la gente.

sólo lógica y matemática,
¿el amor?
sólo un dulce fruto
del principio de la explosión.

329

2011-08-09T21:02:00.000-03:00

con una ceja más arriba que la otra,
me miras como queriendo desenredarme
el hilo del barrilete del alma.
tu cara cuando no comprendes me divierte,
tus ojos grandes marrones me compran
y tu frente arrugada, está...arrugada.
te quedas por un segundo en silencio
y después me decís:
¿cuáles cuentos decís que son verdad?

Todos- te respondo.
Todos.

328

2011-07-27T02:10:00.003-03:00

Si no fuera la locura sería otra cosa,
necesitamos ambos justificar esto
que no sabemos si todavía sentimos,
pero nos sentamos todos los días
en el piso, sospechando, intuyendo.

queremos creer que somos sueño,
el divertimento de algún genio
una instancia antes de volvernos
una cosa de otro orden,
ángeles sin alas,
gigantes de niebla.

cada tanto, cuando ya casi
no podemos creer en nada realmente,
estalla una estrella allá
en algún rincón del universo,
y ese sólo acto es más sagrado
que todas las misas del mundo.

327

2011-07-27T02:10:00.000-03:00

No me gusta viajar en auto
prefiero toda la vida las bicicletas,
en auto viajan los tristes que creen
que vos y yo no podemos ser amigos
porque tenés tetas.

Los motores tienen algo que no me atrae,
por la misma razón que hoy elijo
cenar a la luz de la velas,
bailar un tango escondido en el baño,
gritarle al cielo en la cara,
pedirle que al menos mañana,
no llueva.

326

2011-07-27T02:08:00.000-03:00

hay algo llamado el radio de Schwarzchild,
cualquier cosa que se comprima más allá de él
se vuelve, según la física, un agujero negro
que poco a poco, comienza a llenarse,
de todo cuanto existe en el universo.

"Bienaventurados los pobres de espíritu
por que de ellos es el reino de los cielos."

325

2011-07-27T02:06:00.000-03:00

canto mantras
en el bondi.

324

2011-07-27T02:04:00.000-03:00

Hay quienes sobre-simplifican su existencia
le echan la culpa a un padre que no estaba
a una terapia que no resultó
a un jefe que molesta y molesta,
entre ellos soy un loco.
Hay una autopista que pasa directo sobre mi jardín
sobre ella transita un agosto que no llega,
se hace esperar como novia quinceañera
a la salida del secundario.

323

2011-07-27T02:03:00.000-03:00

te declaro la guerra desde mi cama
ya mis barcos invaden tu normandía,
nos subimos todos a un avión sin alas
apretamos los dientes, cerramos los ojos
y esperamos que vuele.
entonces el surrealismo y vos en el piso,
tomaste demasiadas aspirinetas y
tenes gusto a fruta y remedios,
y nuestros extremos
comienzan a desdibujarse
a conocerse.

322

2011-07-11T17:41:00.002-03:00

quiero escribir nubes
dibujar nubes con letras
bajar una porción de tormenta
dejarla acá descansando
en este espacio en blanco
en esta nación recién nacida.

quiero la furia de la naturaleza
pero en medidas manejables
guardar un alud en mi escritorio
un monzón en la heladera,
para recordar la voluntad
de las fuerzas que nos superan.

quiero volverme digno de las palabras
encantarlas, hacerlas mías,
bailar con ellas.
ir de a poco dominándolas,
tornándolas dóciles,
haciéndolas decir.

(más de lo que dicen)

321

2011-07-11T17:40:00.003-03:00

al piso a pesar
de que intentaste
no caerte.
cualquiera puede
intentar no caerse
pero también están
las trabas,
las zancadillas,
patas de mesas y sillas
que no vemos
y dedos chiquitos
y ¡hay!

320

2011-07-11T17:40:00.000-03:00

eso si, soltar estos monstruos,
es una necesidad imperante en mi,
vestir al mundo de estas cosas,
que nacen de mis dedos,
que diosabededóndevienen.

319

2011-07-11T17:39:00.000-03:00

¿por qué probar
si no tenes ganas?
primero hay que motivarse
para después comprobar
si era lo que buscabas.
¿cómo verificar sin evidencia,
cómo comprobar, cómo refutar?
dice el empirista lógico
que no lee a garcía marquez,
y aún asi decide,
se atreve a confiar,
pone su voto en urnas
y acepta que "le paguen después".
yo voy a elegir un cambio
si no me gusta lloraré
pero esta claro
no seré el primero.
lloraste vos cuando viste
mi cara en una nube
en la europa de nuestros abuelos
esa europa horrible de la que
graciasadios
y a la telurgia
de este caribe
ya no nos queda nada.

entonces comienzo a pensar
que estamos listos para
empezar a prestar
libros sin despedirnos,
decir la verdad sin tapujos
medir el miedo en una escala
y disminuirlo poco a poco
hasta que quede casi nada,
y sólo nos reste
abrir el corazón.

318

2011-07-11T17:36:00.000-03:00

tomarse las cosas en serio
como si fueran algo importante
darles la relevancia que merecen
y tomarlas como té,
con miel y limón.

317

2011-07-11T17:35:00.004-03:00

hoy voy a hacer
el amor con las musas
por qué no lo haría,
los jacarandás
me hablan de poetas beat
y el paraiso
que se asoma en mi ventana
comenta conmigo
las ruinas circulares.

316

2011-07-11T17:35:00.000-03:00

la fuente de la vida
es un árbol cuyas ramas
después de elevarse hacia el cielo,
eligen dar el salto hacia el abismo,
y caer hasta tocar el suelo
y convertirse en raíces.

una tarde sin saberlo
nos besamos bajo su sombra.

315

2011-07-11T17:34:00.002-03:00

La ciencia ficción es ésta,
la que cree que todo
se termina en células.
Cristo fue un político,
Einstein fue un sacerdote
Freud un chamán.

314

2011-07-11T17:33:00.000-03:00

el ensañamiento con
lo que podría haber pasado
me hace confiar en la vida,
creer que quizás
los paradigmas kuhmeanos
son sueños de niños,
que inventan historias.
jugando en un bosque,
explican las cosas,
con una belleza onírica,
con un amor práctico,
con la simpleza de la pureza.

quizás hace cincomilaños
o quizás antes del tiempo,
el cosmos le mostró a su madre,
todos los universos posibles
que anidan en su boca.

hoy sólo nos queda la locura
la hermosura de la teoría de las cuerdas
y los cuentos de Jorge Luis Borges
para reconstruir su historia:
el sueño del arte,
y lo que el hombre recuerda
de cuando era niño.

313

2011-07-11T17:32:00.000-03:00

capicúa es
una expresión catalana.
cap i cua
cabeza y cola.

también se les suele
llamar: "palíndromos",
pero hay que ser hijo
de una muy mala madre.

312

2011-07-11T17:28:00.000-03:00

atemporalidad
praefixus: A,
cafés que no se enfrían
novias que no envejecen
(ni en materia ni en memoria)
un libro en mi regazo
allen ginsberg insultando
en la boca de alguien
que se me acerca en el parque.
cosas que nunca podrían pasar:
Crusoe y Jueves.
los que saben que sueñan
viven dos veces,
los valientes que esperan
mirando el horizonte,
que nazca el alba y la guerra,
mueren sólo una.

"todos ellos abióticos"
piensan las piedras.